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SÃO PAULO (meus sais, como diria Veloz…) – Então que recebo pelo Twitter a seguinte citação, já que nesse negócio, quando alguém o menciona com seu endereço (no caso, @flaviogomes69, sendo “69″ exatamente isso que vocês estão pensando), a mensagem aparece na sua “timeline” — no jargão tuítico, “TL”; não uso esse jargão porque TL para mim é carro:

Houve uma resposta, como se vê, entre os mais de 40 mil seguidores que o autor, Waltinho Ferrari Jr, tem em sua conta. Um número expressivo, sem dúvida. Quase o dobro do que eu, que sou jornalista famoso, bonito, astro da televisão e escritor consagrado.

A explicação pode estar no seu perfil, suponho que de sua própria autoria:

Publicitário, ex-Dubai, Europa e F1 worker, atual Nascar. Digital Life and Social Media expert. Piquet Sports, Azzurra Comunicação e #odonodotwitter. Segue aí!

Ele é o dono do Twitter, portanto é natural que tenha tantos seguidores. Atendi à sugestão e passei a seguir o perfil que atende por @ferrarijr.

(Há uma certa obsessão dos tuiteiros espalhados pelo mundo por esse negócio de número de seguidores. Orkut e Facebook também reproduzem tal fetiche. As pessoas, nas redes sociais, se julgam mais ou menos importantes em função da quantidade de “followers”, ou “amigos”, que têm nas suas páginas. Em geral isso não quer dizer muito. Às vezes, sim. Perfis como os de Luciano Huck, William Bonner e Ivete Sangalo, por exemplo, ultrapassam a casa do milhão de pessoas que se interessam pelo que escrevem. Ou que os seguem pela frágil ilusão de proximidade, para se sentirem “amigos” de celebridades. São tempos bem malucos, os que vivemos. Milhões de pessoas se interessarem pela cor da gravata que o Bonner vai usar no “Jornal Nacional” me parece algo preocupante. Nesses casos, essa quantidade imensa de seguidores diz, sim, alguma coisa. É um dado concreto que mostra como há gente tonta no Brasil. Mas deixemos essa discussão para depois.)

Eu estaria mentindo se dissesse que nunca ouvi falar de Waltinho Ferrari Jr. Ele é uma espécie de assessor de Nelsinho Piquet e foi razoavelmente assediado alguns anos atrás quando estourou o escândalo de Cingapura, do qual todos se lembram bem. Mas não o conheço pessoalmente, nunca falei com ele e não tenho grandes informações.

As de que disponho, no entanto, são suficientes para traçar um breve perfil do rapaz, que corre o risco de ser um pouco superficial mas se aproxima do quê deve ser o tipo. É aquilo que se chama de “aspone”, uma das melhores criações do nosso idioma, a sigla para “Assessor de Porra Nenhuma”. É uma categoria vasta, no Brasil. Que já poderia se mobilizar no sentido de formação de alguma associação para defender seus interesses, já que normalmente os aspones são figuras muito criticadas e ironizadas pela opinião pública em geral. Abundam em Brasília, por exemplo, e nos governos em geral. Mais recentemente, passaram a ocupar cargos importantes também no mundo das celebridades esportivas e artísticas. Todo cantor de pagode tem um aspone. Atletas, idem. Aquele goleiro do Flamengo que foi preso, Bruno, acusado de mandar matar a namorada, tem um aspone clássico, de alcunha Macarrão, que até tatuou o nome do guarda-metas nas costas.

Waltinho Ferrari Jr, pelas informações de que disponho, retomando o assunto, é um aspone típico. No automobilismo tem muito disso. Pilotos são figuras vaidosas e infantis, muitas vezes. Precisam de alguém para dar ordens, alguém que carregue a bolsa do capacete (é algo muito chato, carregar capacete, colocar no bagageiro do avião, essas coisas), que retire a bagagem na esteira, que cuide do passaporte, do cartão de milhagem, alguém que sirva de claque, que cuide dos convites VIP, essas coisas.

Sem querer partir para ofensas pessoais, embora tenha sido chamado de “cuzão”, que nunca sei se é com Z ou com S, me permito considerar esse rapaz um desses novos jecas contemporâneos, que se vangloriam de pegar um voo na “First”, ou de estar jantando em Mônaco e poder contar aos seus 40 mil e tantos seguidores que a vista do porto é bonita. Seu perfil informa que é publicitário “ex-Dubai, Europa e F1 worker”, algo que deve impressionar bastante seus pares, ex-colegas de faculdade e tudo mais. Curioso que sou, fui ver seu perfil também no Facebook, que muitas vezes é esclarecedor. Constatei que entre seus temas de interesse estão os chocolates Snickers e a dupla de sertanejo universitário Luiz Henrique & Montenegro.

Temos pouco em comum, pois. No quesito chocolate, prefiro Diamante Negro, Kit-Kat, as bolinhas Maltesers e os bombons Baci Perugina. Gostava muito do chumbinho da Kopenhagen, mas os preços estão pela hora da morte e me recuso a pagar quase 20 reais por uma caixinha. Já no âmbito musical, o sertanejo universitário não me agrada particularmente. Talvez as sertanejas universitárias, mas sejamos francos: já não tenho mais idade para essas coisas, embora tenha lido numa revista qualquer que as mulheres “tem procurado parceiros maduros porque querem alguém que as acompanhe intelectualmente”. Você tá lascado, rapaz, com Snickers, Luiz Henrique e Montenegro.

Fiquei surpreso com as considerações do aspone sobre minha humilde e modesta pessoa, não sabia que era lido por tal espécie de jeca tatu urbano, e meu texto sobre Piquet, de ontem, merecia mais do que “babando ovo do Nelsão no blof, no TT, na ESPN”. “Babar ovo” é uma expressão da qual nunca gostei, assim como “pagar pau”. São fracas. “Blof” é blog, claro, erro de digitação, e quanto ao TT, certamente os “trending topics” do Twitter, os assuntos mais comentados do dia, o F.Gomes que apareceu ontem parece que não sou eu, mas sim um jornalista assassinado em Caicó no ano passado. O crime já está esclarecido, F. Gomes foi morto pelo pistoleiro Dão a mando do Gordo da Rodoviária, de um pastor e de um coronel da PM que dirigia a penitenciária de Seridó. Não sei se F. Gomes era Flavio, Francisco, Ferdinando, Felipe, Florismundo. Mas não sou eu, o F. Gomes executado por Dão. Fosse-o, não estaria aqui escrevendo sobre Waltinho Ferrari Jr.

“Se ele soubesse o tanto q o chefe gosta dele…” é a mensagem meio cifrada com a qual o aspone encerra sua tuitada. “O chefe”, suponho, é o Nelsinho. Afinal, até onde se sabe, Ferrari Jr é aspone de Nelsinho, e não de “Nelsão”, como ele se refere ao pai. Sinceramente, não tenho a menor ideia se Nelsinho gosta de mim, ou mesmo se “Nelsão” se lembra de quem eu sou. Não é algo com que me importe. Questão absolutamente menor e irrelevante. Alguém sobre quem escrevo gostar ou não de mim não determina o que dele escrevo ou falo. E é aí que quero chegar, depois de tantos rodeios e tentativas de traçar um perfil do aspone que me chama de “cuzão” e me alerta para o tanto que o “chefe” me detesta.

Ferrari Jr é um desses jequinhas urbanos embrenhados no mercado publicitário e marqueteiro do esporte que considera que os relacionamentos pessoais com as ditas celebridades é o que de mais importante há para se dar bem, e portanto abominam os críticos, os que não “babam ovo” (assim ele entende), os que não bajulam, os que não fazem parte, mesmo que informalmente, de sua entourage. O “chefe”, provavelmente, não gosta de mim por algo que eu tenha escrito sobre o acidente de Cingapura. E se o pai do chefe também não gosta de mim por algo do tipo, é compreensível — sou pai, e também não gostaria de ninguém que falasse mal do meu filho.

Não sei exatamente se falei mal do “chefe” na ocasião. Apenas disse e escrevi o que achei que devia e não estou com vontade de ficar procurando nos arquivos deste blog nada que me desabone. Falaria o mesmo de qualquer piloto, de qualquer nacionalidade, de qualquer equipe, de qualquer sobrenome. Nelsinho, o “chefe”, mereceu palavras condescendentes, também, em muitos textos aqui — da mesma forma, não vou procurar nos arquivos nada que me abone. Acho muito bacana a retomada da sua carreira, o desapego às coisas da F-1, a coragem de tentar a vida nos EUA, a volta por cima. E continuarei achando, porque merece reconhecimento a qualidade do trabalho que está realizando na Nascar, um ambiente difícil, hostil, às vezes, onde é duro vencer.

Ferrari Jr, pelo jeito, acha que eu gostaria de saber o tanto que o chefe gosta de mim. Não, jequinha, não gostaria de saber. O menininho que replicou sua mensagem, por exemplo, “axou” que eu era “mó amigão”. Não, menininho, não sou. Viu que louco é o mundo? Não sou “mó amigão” nem do chefe, nem do seu pai, e escrevi um texto “babando ovo” do “Nelsão”.

Que cara esquisito sou eu, não?